Jag, bonden

Jag står på ett snustorrt sädesfält och fäller eder över solens strålar. Värm mig, men förstör inte min skörd. Torka min blöta hud efter sommardoppet, men bränn den inte.
Men solen lyssnar inte. Den lyser med sin frånvaro när jag är kall och värmer min butelj i en nästan hånfull utmaning.

Ohörsamhetens tunga ljud tävlar med mitt primalskrik och jag blir lämnad bränd, torr i strupen och med samma torra fält framför mig.
Solen är på väg ner.

(Okänd författare)